Otro texto de hace unos meses, más difícil de entender que el anterior... pero ¿por qué no publicarlo aquí...? El simple hecho de que tenga que pensarlo, que me preocupe que no se entienda, que suene a no sé qué o qué se yo... me hace reírme de mí mismo. Allá va.

[banda sonora: The prodigy - Breathe]

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Durante esta primera semana de 2006, los telediarios, ofreciendo como siempre información de vital importancia para el ciudadano, nos han restregado por los morros una y otra vez la estampa de David Meca cruzando a nado la distancia que separa Alicante de Ibiza. 22 horas de travesía para cubrir 110 kilómetros, impresionante. Toda una proeza que, además, ha requerido de una intensa preparación por su parte.

Sin embargo, como a lo mejor los televidentes, en nuestra infinita ignorancia, no comprendemos el profundo impacto que este logro tendrá en nuestra vida cotidiana (ninguno, para ser exactos), los informativos se han empeñado en repetir la noticia , como decía al principio. No sólo se han hecho eco de la noticia hasta la saciedad, sino que, además, han querido ahondar en la dimensión heroica, incluso épica, de la proeza de David Meca. Han elogiado la labor del barco, o barcos, que le acompañaban y guiaban, y desde cuyas cubiertas los compañeros del nadador le mandaban gritos de ánimo y apoyo, así como bebidas energéticas e información sobre el trayecto recorrido y el que quedaba por recorrer. Y, por supuesto, han puesto bajo el microscopio la agonía de Meca, que afirma que en más de un momento estuvo por abandonar y subirse al barco, pero finalmente y haciendo gala de una importante capacidad de sacrificio, llegó a su destino. Lo sacaron entre varios y, ya convertido en mito informativo, se lo llevaron a un hospital a que se recuperase.

Como ya he dicho, la magnitud del esfuerzo realizado es indiscutible, pero el tratamiento informativo y el endiosamiento que se le ha dado ya me parecen otra cosa, una cosa que degrada, más que ensalza, su logro. "Desproporcionado" e "injusto" son solo algunos de los adjetivos que se me ocurren para calificar el despliegue de medios puesto al servicio de este señor, sin que él realmente tenga la culpa. Pero es que no puedo evitar que me vengan a la cabeza otro tipo de nadadores anónimos que cada día y en tierra firme, se abren paso en un mar infinito sembrado de tiburones y olas gigantes. Aventureros que no han elegido su aventura ni han tenido tiempo de prepararse para ella, ni siquiera de mentalizarse. Soldados en una guerra que no han declarado. Pienso muy especialmente en enfermos, en gente que está en hospitales, o en las UVIS, o en salas de fisioterapia, o mirando al suelo y mordiéndose el labio mientras el aire no les llega a los pulmones y esperan el resultado de una biopsia, realizando su propia travesía sin ese traje de neopreno que le provocó rozaduras a David. Porque hasta esas rojeces causadas por el roce desfilaron en primer plano por nuestras pantallas para que comprendiésemos mejor la dimensión de su sufrimiento. No, los que yo digo no llevan traje de neopreno; de hecho viajan casi desnudos, apenas envueltos en un frágil aliento, y cambiarían sin dudarlo cada punto de sus cicatrices, en la piel y en el alma, por rozaduras como las que vi por la tele.

No quiero destacar unas enfermedades o circunstancias por encima de otras, pero creo que todos podemos imaginarnos unas cuantas. Quienes las sufren no son David Meca, de hecho son, físicamente, mucho más débiles que él. Pero es justamente la fortaleza de su debilidad lo que los saca adelante. En su camino hacia un destino a menudo incierto, no tienen una barca a su lado desde la que ser jaleados festivamente. No hay un aplauso esperándoles en una orilla que quizá ni siquiera exista. Lo más cerca que se puede estar de ellos es la playa, y aun son pocos los que se aventuran tan lejos. Porque cuando hay más penas que alegrías para compartir, es cuando uno descubre a sus verdaderos amigos, si es que los tiene. Esa interminable playa donde soplan vientos desafiantes, vientos fríos que cortan la sonrisa como un cuchillo, pone a prueba incluso el vínculo de la sangre, que tampoco se mantiene siempre ni con todos. Sobra decir que las cámaras no estarán allí para dar fe del valor con que tan desigual batalla se libra mar adentro. Aunque, por supuesto, quien se ve atrapado en ella sí que querría abandonar esa carrera cruel, dejarlo estar y subirse a la barca, aunque se dejase el heroísmo y hasta la dignidad flotando sobre un mar de ácido que le corroe el alma, o por lo menos saber que un puerto le espera en alguna parte. Pero estos nadadores están solos en la inmensidad de un océano insondable que zarandea sin piedad su ser, su misma existencia.

Para mí, son estos trapecistas sin red los héroes, los artistas que esculpen leyendas invisibles con sus vidas rotas y sus lágrimas silenciosas. Meca dice que lloró de rabia en los últimos kilómetros de la travesía. No lo dudo. Pero yo hablo de lágrimas mucho más amargas y pesadas, que se hunden y que con su tremendo peso casi te arrastran. Y es eso lo que tiene mérito y valor: enfrentarte a lo que no te has buscado, aquello para lo que no has podido prepararte ni cuando lo has visto venir. Por eso, cuando pienso que, al salir del agua, se llevaron a Meca a un hospital a recuperarse, no me parece sino la ironía final de todo esto. Prefiero no saber si, encima, fue a un hospital público, porque en tal caso la magnitud de la burla alcanzaría ya el insulto.

Para terminar, quiero citar la curiosa y escatológica reflexión que hizo uno de los periodistas sobre la noticia. Tras rendir toda la pleitesía informativa posible a la proeza de Meca y agotar el tema, señaló como anécdota que el hombre tuvo que hacer sus necesidades durante la travesía. Pobrecito. Tuvo que abandonar sus sustancias de desecho a su suerte en medio del mar. Meca habrá hecho sus cosas en el mar Mediterráneo, pero este periodismo idólatra, sensacionalista y servil, se orina en un mar metafórico en cuyo fondo están los cadáveres, los miembros, los sueños y los corazones agrietados de todos aquellos que sucumbieron a travesías que convierten a la de Meca en un chapuzón en una piscina infantil hinchable. Para ellos va mi admiración y mi respeto. Para los hundidos, para los que llegaron a puerto y, muy especialmente, para los que ahora mismo, mientras yo escribo esto, se debaten a solas entre la espuma de monstruosas olas rojas, bajo un cielo negro como una noche sin luna ni estrellas.